Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: проза (список заголовков)
02:20 

Знакомство первое. На бегу.

- Девушка, а можно мне будет с вами по пути?
Милка посмотрела налево и чуть не задохнулась: рядом с ней, в пиджаке и брюках, бежал мужчина. Девушка сбилась с темпа, вдохнула, выдохнула и сконцентрировалась на дыхании.
Они пробежали сотню метров.
- А вы не боитесь себе ноги натереть? Все-таки в ботинках бегать не очень-то удобно, - Милка позволила себе поязвить.
- Да, и правда... - мужчина задумчиво посмотрел на свои ноги и остановился.
Милка нахмурила брови и, не останавливаясь, стала размышлять, что это было.
- Так-то лучше! - мужчина нагнал девушку, которая в свою очередь чуть снова не сбилась с дыхания, посмотрев на него: он бежал босиком, лакированная обувь - в руках.
- Ой-ой, так ведь еще хуже! - Милка уже начала беспокоиться и переживать. - Ведь вредно же босиком, тем более по асфальтовым дорожкам!
- Ничего, все хорошо в меру, - улыбнулся мужчина.
Они помолчали. Мужчина на бегу снял пиджак и ослабил узел галстука. Милка заметила заинтересованные взгляды окружающих.
- И часто вы тут бегаете?
- Относительно.
- Относительно чего?
- Относительно людей не бегающих - часто. Относительно бегающих каждый день - редко.
- А часто ли вы останавливаетесь во время бега?
Милка улыбнулась. Потом вдруг резко остановилась и посмотрела мужчине в глаза.
- Редко, крайне редко... Записывайте!
Уже убегая, Мила приостановилась снова и крикнула:
- И не звоните мне! Терпеть не могу отвечать на незнакомые номера. Пишите SMS!

@темы: 2014 год, проза

10:01 

Покой

Вдох.
Десять. Стрела. Лежащая в углублении арбалета. Девять. Придерживаемая пальцем лучника. Восемь. Пуля. В барабане револьвера. Семь. Одна из многих в ленте пулемета. Шесть. Гонщик. Сидящий в машине на старте. Пять. С ревущим мотором и бьющимся сердцем. Четыре. Самоубийца. Стоящий на крыше многоэтажки. Три. Обдуваемый всеми ветрами. Два. Покой. Видимый. Внешний. Один. Покой. Ожидание...
Секундная стрелка качнулась, вслед за ней скользнула минутная, их тотчас же догнала часовая. Они слились на долю мгновения.... Ноль...
Выдох.
Пущенная стрела. Летящая пуля. Несущийся гонщик. Падающий самоубийца. Скорость. Свист. Адреналин. Страх.
Вдох.
Боль.
Смерть.
Покой.

29.09.11

@темы: 2011 год, проза

Мандариновый бред

главная