Ты ждешь красоты,
Говоришь – не стихи,
Что написаны стилем корявым.
А откель красота,
Када мне на глаза
Лезут слезы и жалят упрямо.
Когда на душе,
Столь помятой уже,
Скребут кошки целыми ордами.
Когда не мил свет
Даже дальних планет,
Даже звезд сияющих стаями.
Говоришь: «Не найду
Я причины тому,
Что метафор полно, метонимий…»
Ах, отстань от меня!
Все равно даже я
Не пойму между ними различий.
Ведь известно тебе,
Что не справиться мне
Со своим дурным воображением.
Что язык мой не гладок,
Весь в эрозии ямах,
Истины он грешит искажением.
Что такое стихи,
Наконец ты пойми!
Это чувства, эмоции, крики..
Это слава богов,
Это радость слогов,
Это запахи в слове великом..
И везде красота,
Не понять ни черта..
Ну а ты мне все рифмы да ритмы…
Если в сердце тоска,
И в смятенье душа,
То выходят слогов алгоритмы.
Как банален твой слог,
Что логичен и строг.
Где же муза твоя = наваждение?!
И строфа тяжела,
Да и мысль глупа.
Где ж гуляет твое вдохновение?!
В общем вывод таков:
Много вас, дураков,
Прикрываетесь правильным стилем.
Прекрати же хоть ты
Так шаблонить стихи,
Не уродуя их содержанием
(15 января 2007)